Une femme apparaît le pas assuré, un bouquet de mimosa à la main. Où va-t-elle ? La rue est habillée de couleurs sourdes, il n’a pas l’air de faire bien chaud. Le mimosa fleurit l’hiver, c’est donc le début de l’année. Dehors, le bruissement des branches ; dedans, le geste de la main qui tourne une page. Les portes sont ouvertes, laissant passer les courants d’air et l’étranger déjà familier. Une femme apparaît dans la pénombre lumineuse. Que lit-elle ? Ici, les livres forment des montagnes qui se déplacent. Un jour, sur une table de chevet, demain, sur le coin d’une bibliothèque. Les pièces vivent de jaune, de bleu et de rouge – les couleurs d’un passé présent. Dehors, la brume effleure les collines d’une Provence mystérieuse, dedans la main caresse la chevelure. La maison est mémoire, elle protège les souvenirs. Le soleil tourne, le temps s’étire, le voyage est immobile. Une femme apparaît de dos, regardant par la fenêtre. Qui est-ce ? Elle s’appelle F., vous l’avez peut-être déjà rencontrée.
Cécile Poimboeuf-Koizumi
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